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的大风吹散，来去匆匆。应该不会下雨。
片刻后太阳重新探出脸，猛地闪到宣从南直视的眼睛，刺得他酸疼。
拉开洗得发白的背包，宣从南掏出了柔性画板和速写本。新炭笔的碳粉会分布不均，需要磨合笔芯，他拿了一支用的还剩大拇指一半长的炭笔在本子上快速画线，期间没抬过一次头。
沈迁不是第一次见他突然这么旁若无人，习惯了，道：“画比我还重要是吗？”
宣从南：“嗯。”
沈迁怔愣，显然听到的答案和往常的不一样。
他走过去按住宣从南的速写本，宣从南坐在一整面玻璃墙前的沙发里，一只骨节分明的手忽地出现在本子上，不悦地抬眸。
下午阳光将他的长发照得几近透明，宣从南的五官细腻完美得仿似一个假人，有种他不该在这里、也不该在人间的美感。
沈迁站着，居高临下地看着他，从他的眼睛里看到了情绪。
不高兴，责怪，疏离。
沈迁蹲下来，握住宣从南的手，笃定道：“你生气了？”
宣从南说：“我在画画。”
沈迁道：“然后呢？”
宣从南：“别打扰我。”
沈迁不懂画，他只是随意地瞄了一眼宣从南的速写本。
蓝天，绿树，十字街道，慢节奏的行人，有序的车辆，乌云和太阳。
短短十几分钟，他将所有想要的东西分布在这张画纸上，深浅有度层次分明。
十分立体。
沈迁说：“画错了。”
宣从南蹙起眉头，道：“哪里错了？”
沈迁说：“刚才乌云将太阳全遮住了，你画的没有。”
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